🌿 Þegar frelsið leiðir þig heim

Sumar sögur byrja ekki í hávaða.

Þau byrja hljóðlega — í mjúkum takti hófa á grasi,

í hvísli vindsins sem útskýrir ekki — býður okkur aðeins að hlusta.

Þessi málverk fjallar ekki bara um íslenska sauðkind.

Þetta snýst um leið til að vera.

Á Íslandi búa sauðfé ekki á bak við girðingar.

Þegar vorið kemur, opnast hliðin,

og þau ganga út í víðáttumikið landslag —

til dala, fossa, áa,

inn í heim án landamæra — aðeins vindur, ljós, þögn,

og eins konar frelsi sem er ekki flótti, heldur traust.

Í marga mánuði ráfa þeir um án þess að flýta sér.

Þau sofa þar sem mosinn er mjúkur, drekka þar sem vatn skerst í gegnum steina,

hvíla í skjóli fjallanna

og færa lömb sín í heiminn undir berum himni.

Þau eru ekki týnd.

Þau vita nákvæmlega hvar þau eru -

því þeir tilheyra landinu,

ekki á korti.

Og svo, einn daginn, breytist vindáttin.

Loftið mýkist á annan hátt,

Ljósið hlýnar ekki — það minnir á.

Veturinn er að koma.

Og þannig byrja þeir að koma aftur.

Ekki vegna þess að einhver hringir í þá.

Ekki vegna þess að þeir verði að gera það.

En vegna þess að þau vita.

Þau fara sem einstaklingar.

Þau koma aftur sem fjölskylda.

Þau koma aftur til hlýju, verndar og hvíldar —

svo þeir gætu einn daginn gengið út aftur.

Frjáls, saman, óhrædd.

Við höldum stundum að frelsi felist í því að fara,

og að ræturnar halda okkur til baka.

En þessar kyrrlátu verur sýna okkur eitthvað annað:

Frelsi er ekki flótti.

Frelsi er valin endurkoma.

Heimili er ekki veggur -

það er hringur.

Kannski er það þess vegna sem þau virðast svona róleg.

Ekki vegna þess að þau hafi misst villimennsku sína -

en vegna þess að þau hafa bæði:

víða sjóndeildarhringurinn —

og staður til að snúa aftur til.

Kata

🇮🇸 Íslensk útgáfa

🌿 Þegar frelsi leiðir þig heim

Sumar sögur byrja ekki í hávaða.

Þær byrja hljóðlega — með mjúkum fótatakum í grasi,

í hvísli vindur sem útskýrir ekki,

heldur býður okkur að hlusta.

Þetta verk snýst ekki aðeins um íslenskar kindur.

Það snýst um leið til að vera.

Á Íslandi lifa barn ekki á bak við girðingar.

Þegar vor kemur opnast hliðin

og þær ganga út í landslagið —

í dali, að fossum, árbökkum,

í heim án marka — aðeins vindur, ljós, þögn

og frelsi sem er ekki flótti — heldur traust.

Mánuðum saman ganga þær án flýti.

Þær sofa þar sem mosinn er mjúkur,

drekka þar sem vatnið brýtur sér leið um berg,

hvítt í skjóli hæðanna

og fæða lömb sín undir opnum himni.

Þar eru ekki villtar —

þær vita hvar þær eru —

því þeir tilheyra landinu,

ekki kortinu.

Og svo, einn daginn, breytist vindurinn.

Loftið kólnar, en með rólegri kyrrð.

Ljósin skína ekki, þau minna.

Veturinn er á leiðinni.

Þá byrja þær að snúa heim.

Ekki vegna þess að einhver kallar.

Ekki vegna þess að þær þurfa.

Heldur vegna þess að þær vita.

Þær fara út sem einstaklinga.

En koma aftur sem fjölskylda.

Þær snúa heim í hlýju, skjól og ró —

til að geta gengið út aftur næsta vor.

Frjálsar, saman — óhræddar.

Stundum trúum við því

að frelsi sé að fara burt,

og að rætur haldi okkur aftur.

En þessar þöglu verur minna okkur á:

Frelsi er ekki flótti.

Frelsi er vitundarleg heimkoma.

Heimili er ekki veggur —

heldur hringur.

Kannski er það þess vegna sem þær virðast svo rólegar.

Ekki vegna þess að villt eðli sé horfið —

heldur vegna þess að þær hafa hvort tveggja:

vítt útsýni —

og stað til að snúa aftur.

Kata